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Laisse moi te raconter la beauté

et la noirceur du fond de France

Où les noms de bleds sont poésie

Et installent une lourde ambiance

Saints obscurs, faits d’armes, légendes

Montagne, mer, plaine ou lande

C’est l’histoire que le vieux sol doit raconter

Quand le voyageur vient à se questionner.

J’aime rouler jusqu’au bout de la nuit

Et m’arrêter au hasard du chemin qui fuit

Une nuit, tard, dans la Vienne

J'interromps crevé mon voyage

En attendant que le jour vienne

Je dors un peu dans un village

Au matin, vision spectrale

Des brumes s’élève d’un lac gris

Je suis dans un cimetière communal

Et devant moi, un falot luit

C’est la lanterne des morts

C’est la veilleuse de chacun qui dort

C’est plus la nuit, mais le petit matin

Dans un silence triste, la lanterne s’éteint.