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Bénis soient-ils, ces jours qui sillonnent leur laine

Sur les minuits polaires dont les bottes résonnent

Dans les murs de nos geôles, nous enfants de personne,

Amour chair amour sang amour strié d'haleines

Par ces rasoirs tranchants comme l'envol d'une aile

De papillon perdue dans la chair bouillonnante -

Et fluide de ta brume, si réelle et si lente

Qu'elle retombe assoupie dans l'encens rituel,

Dans l'immense tombeau du ciel torride ;

Dans les sourdes archives qui étouffent la faim ;

Entre leurs doigts plantés sous les vibrants ravins

De ces nues tout là haut où gouverne le vide.