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Sieben Teufel, darunter einer

der den Namen Wahrheit kennt

Unbeirrt, schändet er bis heut

der Menschen Gedanken ungeniert

Weiß er doch um die Freude

ihrer Laster,

so blutet er sie bis auf

den letzten Tropfen aus

Schlachtet das fette Schwein,

er singt,

wenn draußen die Glocke

zur Messe klingt

Die Lust, so spricht der Siebte

seine Erkenntnis,

lebt man am besten

an seiner eigenen Tochter aus

So empfängt sie Fleisch statt

dem Sakrament

Unten vor Augen verborgen,

von menschlicher Wahrheit penetriert

Menschenbrut

reift am besten

zwischen modrigen

Kellerwänden

Scordalus

Ein Fest im Leichenhaus

Scordalus

Ein Fest im Leichenhaus

Ein Haus im Nirgendwo

Darin ein Ehepaar

Junge Frauen gingen bei ihnen ein

doch keine jemals aus

Sie zelebrierten, tanzten,

stachen auf Sie ein

Ob Nagel, Schwanz oder Messer,

genutzt, was ließ bluten besser