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Tant que la lame n’aura

Pas coupé cette cervelle

Ce paquet blanc, vert et gras

À vapeur jamais nouvelle

Ah! Lui, devrait couper son

Nez, sa lèvre, ses oreilles

Son ventre! et faire abandon

De ses jambes! ô merveille!

Mais, non ; vrai, je crois que tant

Que pour sa tête la lame

Que les cailloux pour son flanc

Que pour ses boyaux la flamme

N’auront pas agi, l’enfant?

Gêneur, la si sotte bête

Ne doit cesser un instant

De ruser et d’être traître

Comme un chat des Monts-Rocheux

D’empuantir toutes sphères

Qu’à sa mort pourtant, ô mon Dieu!

S’élève quelque prière!

Arthur Rimbaud, Illuminations