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Porém, já cinco sois eram passados

Que de ali nós partíramos, cortando

Os mares nunca dantes navegados

Prosperamente os ventos assoprando

Quando uma noite, estando descuidados

Na cortadora proa vigiando

Uma nuvem que os ares escurece

Sobre as nossas cabeças aparece

Tão temerosa vinha e carregada

Que pôs nos corações um grande medo

Bramindo, o negro mar de longe brada

Como se desse em vão nalgum rochedo.

“Ó potestade“, disse, sublimada,

“Que ameaço divino ou que segredo,

Este clima e este mar nos apresenta

Que mor coisa parece que tormenta?”

O Adamastor... é o Adamastor!

Não acabava, quando uma figura

Se nos mostra no ar robusta e válida

De disforme e grandíssima estatura

O rosto carregado, a barba esquálida.

Os olhos encovados e a postura

Medonha e má e a cor terrena e pálida,

Cheios de terra e crespos os cabelos

A boca negra, os dentes amarelos

O Adamastor... é o Adamastor!

[Luís de Camões (MDXXIV/MDLXXX) in "Os Lusíadas" (MDLXXI)]