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Como flashes eles rasgam o tecido espacial.

Deixando para trás tumores dimensionais.

O universo adoece e expele as criações mais vulgares.

Como a síntese de objetos cósmico-tumulares.

Sem uma linha de propósito, sem nenhuma direção.

Encontram sentido em distorcer a criação.

Para os que sabem observar suas sinapses vindas do nexus.

Elas pulsam no cérebro inchado do universo.

Conectados em velocidade incalculável, como um enxame.

O Macrocosmo está doente, infectado em sua trama.

De suas ações grandes planos desaparecem.

Zonas nulas deixadas sob medalhões de ébano.

Prosperidade agora é poeira estelar.

Suspensa até o arauto dos destruidores astrais.

Quando os trompetes da criação tocarem ao contrário.

Cada nota de seu objetivo irá corroer a matéria.

Toda vasta planície cairá em escuridão.

Todas as estrelas estarão desligadas.

Todo o espaço torcendo sua lógica.

Toda a ignição estará paralisada.