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Das glutgetränkte Rot der Sonne

Lässt Horizonte bluten rot

Ein Feuerstrom im Reich der Wonne

Malt Flammen an den Himmel dort

Ein Bild als wenn die Wolken glimmen

Im Scheiterhaufen, in der Todessucht

Konturen und das Rot verschwimmen

Im Schwarz, als wären sie stets auf der Flucht

Zur Sense wird der Sichelmond

Eine Fegefeuer aus der Glut entsteigt

Das auch den Träumer nicht verschont

Als sich die Nacht zuende neigt

Der blutverklärte Ton der Dämmerung

Taucht abendliche Phantasien in Rot

Einst schienen wir noch ewig jung

Nun naht im Fiebertraum der Tod

Zur Sense wird der Sichelmond

Eine Fegefeuer aus der Glut entsteigt

Das auch den Träumer nicht verschont

Als sich die Nacht zuende neigt

Durch Scheiterhaufen eurer Phantasie

Schreiten wir zur Ewigkeit

Im Ascheregen eurer Blasphemie

Tanzen wir vom Leid befreit