Ah crastin ! Ce jour d'un Christ sourd, Au splendide atour de l'abside autour, Languide s'ajoure l'orbite à verse ; Le chagrin toujours attristera l'averse. Les crouas dans ma tête font encor leur fête Et poussent au feretre tous les os de l'être, Rouvrant alors la cicatrice dont l'œil est la plaie, C'est à la mort salvatrice que promet le deshait... J'ai mal... Larme au détour d'arides entours, arrache l'amour à l'iris lourd Drache au contour la ride abosme, exile-toi des volontés courbes de l'homme. Alors : J'attends le soir, et vois en l'étoile l'immense phare de l'âme acéphale Où l'Archange noir délivrera du Mal. Mais pour l'heure m'en remets tout à Toi, ma douleur asthénique, Verse-moi en retour ta douceur alcoolique.