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L'espoir de son oubliette me tend sa lueur fluette

Et l'obscurité me jette à des horizons célestes

Où des idoles parfaites règnent par-delà les crêtes

Et m'arrachent à la Bête, gerbant mon Moi indigeste

Mais jamais plus je ne tète le sein flétri qui allaite

Le long tourment qui s'entête à m'inoculer sa peste

Puisque ce mal en conquête de las cerveaux sur sellettes

Enfin dans le mien sécrète des parfums que je déteste

La lumière qui embrasse mes travers, mes angoisses

Fait au Père Sathanas le clystère qui le chasse

Hors du gouffre Désespoir je ne souffre plus du noir

Hors du gouffre Dépression je ne souffre plus, c'est bon.

Et bien qu'au fond de ma tête l'agonie semble défaite

Je sens qu'en moi l'on s'apprête au grand festin de mes restes

J'aperçois ces trouble-fêtes d'asticots sur mon squelette

Rongeant ma carne muette, ils sont ma cure funeste

L'éphémère carapace de colère ou de glace

Ne peut guère y faire face ; en poussière tout se casse

Hors du gouffre Désespoir je ne souffre plus du noir

Hors du gouffre Dépression je ne souffre plus.