Este es el buitre no muerto En busca de comida volará Y a su majestuosa montaña Con trozos de cadáver Volverá A sus dos pollos malignos Siempre debe alimentar Con muchos pedazos de gente Que en la morgue siempre conseguirá Porque ahí tiene amigos Enfermeros borrachos con vino Que por unos buenos copetes Te entregan el muerto en filetes