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Coudonc j'suis tu à Sept-Iles

Ou à Katridharampur

Les rues sont des rivières qui sentent la mort

Les manholes sont pas débouchés

Ça sent la marde, la terre qui dégèle

C'est pas un printemps ydillique

Je cherche ma bouche d'égout

À grands coups de pelle ronde

Quand les chars passent

Faut être préparé avec un parapluie

Pour pas se faire splasher

Comme avec du goudron et plumes

L'odeur de la marde remonte

Sans qu'on puisse y renoncer

La terre qui dégèle

Ça crée un printemps qui pue