Somos los hijos muertos al nacer, La mala hierba arraigada en el hormigón. Sangre que riega nuestra estupidez, tiñe de negro la tierra sin compasión. Solo un gargajo en medio del mar, Solo la aguja perdida en el pajar. Envenenados a voluntad, predestinados a fracasar. Ahora nos toca perder, no merecemos estar aquí... Solo desaparecer, como el humo y el polvo... Nuestro es el don de la devastación, dueños del fallo somos el error. Una desgracia, una enfermedad. Nos sobra tanta rabia como maldad. Somos la espada y la pared, somos el hambre, somos la sed Alimentados de mediocridad por nuestra santa codicia.