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Sur la butte des Anges

Que les Anges gardaient

Ils ont crucifié Jésus

Et les pierres saignaient !

Nous atteindrons notre but,

Dussions-nous traverser le Pont de l'Epée.

Mais ne crains rien, ô Mère,

Toute l'Europe est en armes !

L'hydre juive se meurt,

Cernée de nos épées.

Ses chairs sont ouvertes,

Et sa gueule est déchirée.

Au coin du feu agreste,

Des milliers de mères priaient

Pour leurs fils qui s'en étaient allés

L'âme vêtue de blanc.

Ne pleure pas, ô Mère,

Car la guerre est gagnée !

Et avant que les blés ne poussent,

Je reprendrai le chemin,

Et les cloches sonneront...

Et la Croix illuminée

Sèchera le Sang versé.

"Patrem insequitur proles..."

("Le fils marche sur les traces du père" - dicton du Moyen Age)